Бездарно пишут нам поэты о теплых осени деньках;
Мы ею вовсе не согреты - мы словно предвкушаем крах.
Наши прощания безмерны, от августа до ноября.
На мелкие куски крошатся нервы: ведь не жалеем мы себя.
Речей нелепые страдания терзают наш потухший пыл.
И разрываются отчаяньем - где прячется тот крепкий тыл?
Когда хлопок двери раздастся, я просто молча обернусь.
Никто здесь не посмеет сдаться; ты ждал меня, и я дождусь!
Пусть прячутся невинно плечи - здесь теплые твои глаза.
И не горят как прежде свечи, когда настигнет пышная гроза.
Не веет домом и надеждой, что согревала столько дней.
И мы застряли где-то между полоской счастья и потерь.
Чем дальше в осень - холоднее! Без рук твоих и перемен
Душе становится грустнее: могучий, странный, хитрый плен.
Я не ищу тебя в прохожих - среди безликих темных масс.
Скучай по мне, тогда, быть может, наш город мне тебя отдаст.