Тело земли туманами дышит,
молит и чает тепла.
Шляпы надвинув, замшелые крыши
смотрят угрюмо. Хлам,
брошенный кем-то у края дороги,
морду свою обнажил;
выжжена зелень тропинок отлогих.
Стон журавлей: «Не тужи,
милая малая Родина, мама,
скоро вернёмся опять!»
Небо седое затянет слезами:
будет их в путь провожать.
Выгорят ярко деревья, обуглясь,
руки воздев к небесам,
пальцы укутают в тучах. Насупясь,
солнце закроет глаза.
Белою марлей позёмки прозрачной
будет ноябрь бинтовать
раны ожогов сентябрьских, назначит
порции ливней глотать.
Я забинтую промокшую душу
в белый акриловый шарф;
по переулкам пойду, чтобы слушать
песни эоловых арф.