Не пил, не ел, он все писал
Он весь поток сознанья выливал
На чёрную бумагу.
Он утопал, терял и находил
В бездонной яме ночи проводил.
Он все писал
Глупец?
Поэт.
Он и любил, и убивал
И пистолет, что пули выпускал
В руке его ни капли не дрожал.
Любил и трепетно и нежно,
При свете уличных светил
Стихи писал он так прилежно
Хотя бывало много пил.
Играл.
Он жизни не жалел.
И большего от жизни не хотел.
А что теперь?
Поэт?
Безликий музыкант.
Где те стихи, что раньше будто стрелы,
В душу больного человека
Могли попасть?
Могли заставить зарыдать, любить и ненавидеть?
Всё месте?
Где они?
Забыт поэт.
В душе утихло пламя.
Теперь стихи - душа больного
Горят мерцающим огнём
Горят...
Горят...
В камине маленько дома.