Опять рыдает осень за окном.
И носом хлюпает, подкашливая, ветер.
И кружится, блестя в фонарном свете,
Листва деревьев, покидая дом.
Дом, где весной проклюнулись из почек,
И, где шептались с летним ветерком –
Свои деревья. Ждёт их вечный сон…
Вдруг на стекло окна прилип листочек.
Он был похож на детскую ладонь,
Такой же маленький, беспомощно скользящий,
Как будто бы впустить его молящий…
В рисунке жилок спрятана юдоль.
Я поспешил открыть своё окно.
Но ветер оторвал листочек, бросил,
Куда-то в небо, в эти слёзы росы…
Его спасти, выходит, не дано, -
Подумал я, испытывая жалость, -
Не избежал неотвратимости судьбы…
А осень пахла так же, как грибы,
И медленно под взглядом раздевалась.
Вот золотое сброшено колье,
Из золочёных листиков берёзы,
И юбка алая, упала прямо в слёзы –
Подарок клёна. Блузка кутюрье,
Пошитая из листиков калины,
Упала, зацепившись за кусты…
А под одеждой нет ведь красоты,
Вид голых веток жалкий и ранимый!
Наверное, и плачет потому?
Хотя, зачем разбрасывать подарки?
Она была загадочной и яркой…
Теперь не будет нужной никому!