Умираю от этой любви,
А казалось, так счастлив был ею…
Это память стучится в крови,
И сказать ей «прости» я не смею.
Я должник или баловень Той,
Что владеет моим состояньем, -
Нестабильным, забывшим покой
Бесконечным любовным признаньем?
Я всего лишь уставший беглец
В запылённой одежде столетий,
И не скажут ни мать, ни отец,
Где, когда, да и кто меня встретит.
Жажды нет, и безвкусна еда,
Радость жизни тонка и незрима…
Всё забуду. Быть может, тогда
Грусть – светла, и любовь – исцелима?