все мои стихи - горите в топке, все мои бедняги дорогие.
в топке - моего непостоянства, на огне смешного беспокойства,
от которого кому-то страшно... даже жутко. /так сказал мне кто-то,
и ушёл в запой непоправимый/. но летально всё, что поправимо.
я пою - хотя прокурен голос... нет, он не прокурен - а искурен,
даже страшно делается /вот же - даже я от страха каменею,
что уж говорить о том, кто - кто-то?/ я вонзаю ногти в пуповину
своего сознания... и с треском - отлетаю от самой себя.
на большой дороге - меньше места, всё там исходили пешеходы,
а над пешеходами - машины, над машинами - крылатый некто,
вылетает он - смешной и страшный / даже он! а я то... ты то... мы то.../
никому прохода не давая, он ложится на спину - и верит...