Не уже ли я такой несчастный?
Почему, покоя не найду?
Может в этом мире, дождь ненастный,
Обрекает на меня беду?
В миг, лучи сменились, мрачным светом,
На душе тревога и тоска.
Называл не раз себя поэтом,
А теперь, стою вот у песка.
Как же я виню себя за это,
Что закон не раз переступал.
Прикрываясь маскою поэта,
По ночам в отчаяньи рыдал.
Не по мне, нести крест судьбоносный,
Приносить всем людям только свет.
Потому писать я вмиг забросил,
Это был последний мой куплет.