Утро было слишком серым и холодным даже для Питера. Апрель надёжно зарыл солнце в толщу туч и резкими порывами ветра советовал пересидеть день дома.
Апофеоз погоды наступил ближе к вечеру, когда на улицах было ещё светло, но люди уже устали.
Снег высыпался, словно из подушки. Крупные, в жизни таких не видела, белые хлопья парили и витали над головой, словно в раздумьях или мечтательности, а ближе к земле превращались в жалящих без разбору ос. Ветер то и дело менял направление, казалось даже, что пурга метёт снизу вверх, будто какой-то сердитый дворник наводит порядок короткими решительными взмахами метлы.
Если смотреть сквозь ресницы, наклонив голову так, чтоб таранить воздух перед тобой, а ещё идти торопливым шагом, снежинки становятся звёздами, а ты – ракетой, на умопомрачительной скорости пронизывающей вселенную. Замрёшь – и ты в хрустальном шаре с пластмассовой картинкой, который кто-то хорошенько встряхнул. Сказочная нереальность происходящего дезориентирует, ноги ведёт привычка, а вокруг бушует белое, холодное, мягкое… Такие грозные с виду, хлопья ласково касаются моей щеки, проскальзывают мимо глаз, путаются в волосах. Стихия играет и вдохновляет, и никого не может оставить равнодушным. То сыпется, то падает мягко, выбрав финал, а в последний момент вильнув и изменив направление.
А потом внезапно оказываешься в своей пустой квартире. Ни звука, тёплый воздух недвижен, ощущение, что всё это иллюзия, морок, декорация. Привычное, но не родное… А вот за окном – то, что ищешь. Там, в буйстве белых небесных лепестков, превращающихся в воду, едва они заканчивают полёт, там – жизнь над бытом.
14.04.16