я выбросил нож, он много нарезал шрамов,
белеющих под одеждой, не все - под моей.
знаю, нельзя, как в песне о трех стаканах,
но если есть, что налить, то прошу - налей.
светло и пусто, комната пахнет дымом,
сквозняк ерошит пепел нечитаных книг.
сколько же прогорело во мне и остыло,
прожил-то я немного, а вот постиг...
вниз больше некуда, надо бы подниматься.
я устал от лестницы, но презираю лифт.
век бы идти и нигде бы не оставаться,
не запомниться, в душах не наследить.
я иду вверх, и это не направление,
это непризнанный новой эпохой стиль.
суть его в том, что при встрече с правильным мнением
я сыплю порох и поджигаю фитиль.