Под штангой теряешь трагизм бытия
и снова находишь под стонущей строчкой.
Куда утекает надежда моя
от этой дырявой, корявой, порочной
страстишки писать себя в общий дневник,
безволье размазывать буквенным слоем?
И вся эта немочь не стоит возни,
как все мы планеты, что топчем, не стоим,
но как я иначе тебе проору
"вставай, твою мать, поднимайся и делай!",
и как я себя, обведённую мелом,
из каждой возможной вселенной сотру?
Есть сила возможности, сила листа
ещё не покрытого пылью словесной,
где потом души проступает "устал",
а рядом - для "сделаю!" чистое место.