****
Не хочется родных своих терять,
искать друзей, а находить измены;
записывать в потёртую тетрадь
грядущие на службе перемены.
Надеяться на чью-то болтовню,
менять в шкафу любимые одежды,
услышать вдруг: «Потом,
перезвоню»
на свой звонок живительной надежде.
Забыть, как пахнет в поле розмарин
в конце июня в пору сенокоса,
ночные сказки маминых перин
и нежный пух на тополиных косах.
Душа моя не сможет колобком
скатиться в бездну тихого забвенья,
она ещё способна босиком
переступить через порог сомнений
и убежать в просторы января
к своим друзьям под голубые своды
без ощущенья,
что истратил зря
святым Отцом подаренные годы.
***