Как рождаются стихи, я сама не знаю.
Иногда они легки и в ладони тают.
Иногда таят тоску и сквозят прохладой.
И солёную строку вывожу нескладно.
То ритмичную строфу мне подскажет небо,
И толкает в путь - пиши о насущном хлебе.
И спешу я изложить странное мгновенье,
Что лишь предстоит сложить в мироощущение.
Что пойму потом сама лишь спустя лет десять...
А бывает кутерьма из извилин лезет...
Я сижу пишу стихи, мир вокруг чудесный,
А словечки нелегки, не ложатся в песню.
Надо б ручку отложить иль сломать "поганку".
Стихом надо дорожить, не чадить туманом.
И когда придёт она - царственная муза,
Всю себя отдать до дна гордому искусству.
* Поганка - это не гриб, это ругательное словцо касательно непослушной ручки
Пб