Ну, вот и творческий период
стучится в двери, в окна бьет.
По поэтическим перилам
всю ночь катаюсь напролет.
Мне дышится легко, как в детстве,
безумно радует снежок,
теперь не обвинят в эстетстве
мой неоконченый стишок.
И вновь как дети прибегают
с своими бедами слова,
и на бумаге оставляют
рассказов новых острова.