Я снова теряю свой первобытный рассудок,
Я разгладил круги, на глади соломенных рек,
На равнине забвенья, просыпал семян незабудок,
Поливая презрением мысли о том, что короток век.
Мои мысли чисты, словно воздух пронзенный разрядом,
В небесах, между капель, где Одином послан привет,
Речи были сомнения желчи полны и дымящимся ядом,
Но теперь все иначе, как будто другой человек.
Я не против зимы, с вожделением чествую осень,
Приношу ей дары, в виде частых нелепых простуд.
Что сомнения прочь в вихре пестром красиво уносит,
И не терпит меня в океане невольных причуд.
Я снова пришел к самому себе в темных подвалах,
Подсознания, или сознания пройденых вех,
Я поставил свечу, а после и крест на несбывшихся лаврах,
Оглянувшись назад, чтоб увидеть свершённых прорех..
Ночь темна, не прощает подобных ошибок.
Не отпустит от прошлого не аккуратных истцов..
Но у меня есть поблажка - ворох нетронутых скидок,
Ворох неписаных раньше полуночных, странных стихов.