Пора отлета нежных птиц
и долгих размышлений в парках -
не ожиданием подарка,
а трепетом исписанных страниц.
В прогулках - единения речь,
всё буйство красок - из зелёной...
В прощальном жесте шелест клёна
в ладонях ноября не уберечь.
Безудержно движение чувств,
последних дней плывет беспечность
пред расставанием... Дальше - вечность
и горечь шёпота замёрзших уст.
Наивна осень - не тая,
зовет в аллеи светом ломким,
где тайна бродит с незнакомкой...
И принимаешь странность бытия.