Низко стелется трава
Под напором ветра.
В непогоду по степи
Не пройти и метра.
Слышен гром издалека,
Туча налетает.
Вот и хлынула вода,
Всё она сметает.
Так, взбесившийся поток,
Образует реку.
А, испуганный казах,
Поминает Мекку.
Страшной силы вдруг удар
Озаряет небо.
И подумали мы все -
Не видать нам хлеба.
Что посеяно весной,
Унесёт водицей.
Не гордиться нам с тобой
Спелою пшеницей.
А, совхозу Ильича,
Лишь в убытках быть
И миллионерами больше
Нам не слыть.
Вот старались люди
Целину поднять,
Но природу-мать
Трудно им понять.
Стоило тревожить
Земли, что в степи?
Вот и сорвалось
Небо, что с цепи!
Здесь не вырастает
Благородный злак.
Здесь растёт и будет
Только красный мак.
(05.08.2015)