Я кидаю игральные кости.
Почему-то они все без точек.
Люди видят выход лишь - бросить.
Вместо имени ставить прочерк.
Люди глупые, все равно сдохнут.
От болезни, а может и сами.
У убийцы рука ведь не дрогнет.
Дрогнет небо от молний над нами.
И заплачет дождём на землю.
Пряча чьи-то горькие слёзы.
А сердца, что пылали, наверно,
Отрицая правду, замерзнут.
Солью по щекам пейзажи.
Капли крови падают на пол.
И никто не увидит даже.
Может быть заметит когда-то.
Но "когда-то" наступит поздно.
Силуэт на кафеле мелом.
В тёмном небе, светлые звезды.
На полу холодное тело.
Люди совершают ошибки.
А потом говорят: бывает.
Ложь бывает сладкой накидкой.
Той что горькую правду скрывает