Подышу на стекло. Запишу потаённые мысли.
Эта грусть как туман - что окутает поле к утру.
На паучьих сетях - хрусталя ожерелья повисли.
В сети поймана мысль - Я уже никогда не умру.
Буду просто бродить - эфемерной, крылатою тенью.
Попаду в объективы смеющихся, праздных гуляк...
Позабуду свои, сочинённые стихотворенья.
Потому что и в них - всё, как водится, было не так.
А какое кому? И не в этом, признаюсь вам, дело.
Я такую судьбу сторговал у заезжих менял.
И отдал не торгуясь - нелепое, тесное тело.
Только кажется мне - в этой сделке я вновь прогадал.
Впрочем, поздно жалеть. Запотевшие стёкла не плачут!
Этот образ когда-то придумал лукавый поэт.
Тридцать вёсен назад - всё могло бы сложиться иначе...
На окне запотевшем написано - "Выхода - нет."