Маркер двигая по строчке
на своём календаре,
я подумал среди ночи:
отчего не спится мне?
Сон презрев, когда другие
в это время крепко спят,
почему пишу стихи я,
если мне за шестьдесят?
Был бы юношей влюблённым
в обожаемый объект,
так ведь нет же – убелённый
я сединами субъект.
И лишён ночных страданий,
лишь слыхал про энурез,
от сомнительных свиданий
не испытываю стресс.
Но стараюсь неустанно,
еженощно быть в седле,
то есть в кресле, у экрана,
сам вменяемый вполне.
Достоверного ответа
не дождавшись от себя,
я стишок сложил про это
на исходе сентября.