Скребет... Скребет по сердцу злая осень...
Не листопадами и не дождями,
А грустью, что таится в междустрочье
Мной незаписанных стихов в тетради...
Тетрадный лист корабликом и в воду -
Последняя надежда уплывает...
Но грусть скребет проклятая по ком-то,
Кого не знаю я... пока не знаю...
И в ребрах тесно - разрывает ливер...
Тоскливые дожди стучат по крышам...
Я вписываю в строки осень криво...
Она, как в прочем всё, дана нам свыше,
Стекая с крыш по трубам водостока...
И алые листы, как каравеллы,
Последний держат путь, опять к Востоку...
...Лишь доплывут до опустевших скверов...
А там могильник одиноких судеб:
Скамья и книга - зарожденье мысли,
Что, как и листья, опадают люди...
И у бордюра расстаются с жизнью,
Чтоб по весне сгореть и кануть в лету...
И новою листвою распуститься...
...Осенняя хандра вновь... и, при этом,
Украсит соль тоски мои ресницы...