Роняем время - уходит в Лету.
Остановить его, бред наверно;
грустим и сетуем мы на это
и кофе пьём, и курим нервно...
Вот уж и осень бросает листья -
танцуют в лужах фокстроты, вальсы;
кленовый с ивовым близко-близко,
а где-то птица кричит прощально.
Знать улетает, уносит время,
когда весёлые песни пела,
наверно вспомнит балкон наш тесный,
но до неё нам какое дело...