Посмотрим во след, уходящему лету,
как будто, ушедшему другу, навеки,
с теплом угасающим, яркому свету,
что делят на части холодные реки.
Уже не согреться огнём листопадов,
срывает одежды разнузданный ветер,
да голые жилы, уснувшего сада,
сквозь кожу тумана, при утреннем свете.
И мысли, обрывками старой афиши,
трепещут, и падают в грязные лужи,
и сразу, пустые и тёмные ниши,
где эхо печали и отблески стужи.
Неясной тревоги, комочек под сердцем,
где копятся, осени, гулкие звуки,
но нужно искать, на что опереться,
и отогрелись озябшие руки.
Да, нужно искать, во что можно поверить,
переживая холодные зимы,
и то бесконечное, смутное время,
где мы, словно листья с деревьев, гонимы.
28.09.2016 Е. Борн.