Из миллиарда строчек , что написаны поэтами ,
В двадцатом - двадцать первом веке ,
Какой же стих , через сто лет , будет воспетым ,
И след оставит в каждом человеке .
Вопрос вопросов и ответ никто из нас не даст ,
История и жизнь ещё пока не рассудили ,
И не предскажет ни один изысканный фантаст ,
В своих стихах чего мы больше начудили .
Но почему-то кажется , мы пишем в никуда ,
Поэты не востребованы в наше время ,
Ведь молодёжь о Пушкине не знала никогда ,
А мы пытаемся посеять знаний семя .
Из кожи лезем воспевая красоту природы ,
И реки чувств плывут у нас в стихах ,
Вопрос : а нужнЫ ли стихи , вообще , народу ,
О чём мы пишем , все , в своих строках .
Родным и близким , всем по экземпляру , в руки ,
На этом всё , предел , на полку , место за стеклом ,
А может кто-нибудь , когда - нибудь , от скуки ,
Откроет , вдруг , случайно , память , о былом ...