Король всё так же не одетый.
Растут поэмы в рая недрах.
А ветры
вертят
летним
светом,
пока я сам играю с ветром.
Когда моя качнётся ветка,
боюсь, увижу в сданной карте,
что жизнь - театр человека,
который не бывал в театре.
Когда порвётся занавеска,
и вход в пещеру скроют глыбой,
по мне не станут ставить пьесы.
А если б стали - не смогли бы.
Века от нас оставят остов.
и в том весёлого немало,
у наших трупов больше сходства:
бездушность, бледность, пятипалость.
И вот, сгорающий до щепки,
на глубине любовь мусоля,
я слушаю, как сердце щемит,
пытаясь побороть Кессона.
Да, смейтесь столько, сколько влезет,
себя я отдаю без боя.
Среди всех остальных болезней
я заражён самим собою.