Она пишет – а он... он её не читает,
От количества букв, он в ночи засыпает,
И поэтому, будучи девой не смелой,
Она пишет – ему, всё равно, нету дела.
О любви, сладких днях, о ночах, о томлении,
Про распущенность рук и про дрожь в подколении,
Она пишет о том, что, возможно, не сбыться,
Мимо них пронеслась от любви колесница...
Завтра будет молчать, а потом навояет,
Слово к слову, и буквами рифмы играют...
Она пишет – а он... он по ней не скучает...
Он её в этой жизни...абсолютно не знает,
Никогда не увидит он образ открытый,
Корешком старой книги рисунок прикрытый...
Каждый будет в своём... в своём мире фантазий...
Им в реальном миру не встречаться ни разу... 29/09/2016