Ты пахнешь палою листвой. Наверное. Небес звенящей синевой и верным своим традициям народом, уже готовым к перелётам.
Ты пахнешь осенью, не мной. И первой проседью ночной, которую оставит иней. И перекрестком тонких линий в твоих ладонях. Ты пахнешь словно разлитым солнцем в волосах. Но крыльев взмах - и ветер унесёт твой запах с собой, на запад. А мне дорога на восток, в речной песок.