Она читала свой роман,
Листая книгу жизни мрачно-
С экранов ложь, кругом обман,
Измены в отношеньях брачных...
А Он поэмы сочинял
В прокуренной своей квартире...
Огромный мир немножко мал
Был для стихов в подлунном мире...
Он улетал в иную даль,
Когда строка струилась рифмой,
Приподнимал с лица вуаль
И обходил коварства рифов...
Но оба приходили в парк,
Чтоб оценить листа паденье
И видели в том светлый знак,
Ценили яркие мгновенья...
Однажды Он к ней подошёл,
Когда Она с улыбкой грустной
В букет слагала листьев шёлк...
И вздрогнул мир и веткой хрустнул...
Они гуляли до темна...
Он ей читал свои поэмы,
И таяла душой Она,
И мир раздвинул свои стены...
Он проводил её домой
И ночь писал без остановки,
От светлых образов хмельной
В своей убогой обстановке...
Он в парк в волненьи прибежал--
Он в нетерпеньи жаждал встречи...
Как прибегают на вокзал
Случайные подслушать речи...
Она спешила, как и Он...
Роман с тяжёлою обложкой,
Отвесив вежливый поклон,
Растаял в переулке кошкой...
Так мир раскрашен был строкой,
И ярость обновлённых красок
Поэта щедрою рукой
Нарисовала сотни сказок...
Автор Demen Keaper