Застывший в луже лунный лик
Ногой сшибить легко -
Он, сам себе равновелик,
Вдоль матрицы окон
Перемещается, дробя
И разбавляя темь,
Ему нет дела до тебя,
А ты раздавлен тем-
нотой -
в плену у одеял...
Лежишь и думаешь
о той,
чьей милости искал:
"По-польску милость - то любов".
Звучит ещё в ушах
Стук норовистых каблучков
И ледяной ушат
Расчетливых спокойных слов.
А трезвый этот взгляд
Как мог с ума тебя свести?
За ней бежать готов,
Но ты не можешь ей простить
Не о тебе стихов.