Куда пропали точки все отсчёта?
Недели быстро пролетят, года,
Стою перед стеной, как для отчёта...
Куда всю жизнь стремилась я , куда?
В моей душе вам многое не ясно,
И говорите, что живу не так,
Писать стихи, ну разве не прекрасно?
Не интересны строчки вам в стихах?
Стена непонимания, мне грустно,
Поэты не от мира от сего...
В душе моей сегодня нету чувства,
Не пишутся стихи...А отчего?
Зачем и для кого писать я буду?
И надо ли, раз пониманья нет?
Склероз... я это скоро всё забуду...
Что за стеной? Какая круговерть?
Мне музу бы смирить и жить , как люди,
Варить, стирать, мыть окна и полы...
Там за стеной никто читать не будет,
Не вынешь книжку там из под полы.
Зачем поэзия нужна, картины?
Вновь варвары и нечисть ожила,
Они искусство превратят в руины,
Как сохранить нам то, что жизнь дала?
Тоска осенняя вновь виновата,
Депрессия... Но ведь она пройдёт...
И пишутся стихи, как это свято,
Вдруг это человечество поймёт...