Лжёт бичом, сей распутный сок
И надымленно в комнате пряной.
Вечерело грозой, я с тобой поутру,
Провожаю журавлиные льдины.
Мы пьяны.
И в просвете ночи,
Под заборным ключом,
Бьёт вино окровавленной жилой.
В первый раз к пальцам лип, твой простуженный ток.
Эта вечность казалось нам милой,
Будто шил её кто-то лишь нам вдвоём
На лоскутике ткани давно обветшалой.
На заре проливается ком с молоком,
Грубы пальцы немеют от злости.
Мы пьяны.