День мой- литры выпитого кофе,
тьма окурков, мыслей тоннажи
ровненько разложенных по строфам-
чья-то мною прожитая жизнь.
В чехарду смеясь играют годы,
что им бесшабашным до того,
кто треть века шествуя уродом
в пригоршнях несёт любви огонь.
Сердца бесконечные резервы
дефицитных, в мире фальши, чувств,
помянув словцом, зароют в землю
и забудут, как ненужный груз.
И скорей бы финиш. Надоело
быть своим- чужим, чужим- своим.
Бог меня изрядно недоделал,
видно, в час творенья был бухим.
Мне б побольше ненависти в сердце,
взгляду- пустоты на век вперёд,
чтобы не ломились в душу греться
те, кто адской болью обожжёт.