Я вижу – в жилах моего рода
Почти не осталось звериной
Крови,
Горькой и злой, как полынь
Степей, откуда некогда вышли
Гунны.
Я вижу, что кровь существа,
Что громко зовет себя «Человек»
Преобладает.
Я последний в своем роду.
Хотя по возрасту далеко не младший.
Это, звериное, кончится вместе со мной.
Я гляжу на волчье, ночное
Солнышко, дыбом встает на загривке колючая
Шерсть –
И понимаю, что этому не научишь,
Даже если с рождения взять чужого ребенка
Навеки.
Только крови своей, а на мне, похоже,
Замыкается тысячелетний круг.
Остается утешить себя гордым
Звучанием слова:
«Последний».
В ночи для таких, как я,
Слишком много запахов и голосов…
Я ступаю под черные ветви
Ночного леса и исчезаю в омуте синих елей.
Но мне некому бросить через плечо:
«Повторяй за мной» -
За мной больше нет своих.
Чужого же
Этому не научишь.
Как же веско, тяжко, но гордо звучит
В белом свете ночного солнца:
«Последний».
Пусть и оседает потом полынной горечью на
Губах,
Языке,
Сердце.
Последний.