Там, за окном осенний плющ листву терял,
На голой ветке лист последний на ветру дрожал.
Казалось ей, вот лист последний упадёт,
Болезнь её осилит, и она умрёт.
А рядом старый и больной художник жил,
Осталось времени ему немного, в вечность уходил.
Он напоследок главный, свой шедевр создал,
Взял краски и осенний лист нарисовал.
Холодной ночью лист бумажный к ветке привязал,
Последних сил лишился, замертво упал.
Не смог сердитый ветер тот листок сорвать,
А утром поняла она, что рано умирать.