Ушел на войну поэт,
Желая что-то Родине сделать.
Ему выдали лишь пистолет
И играла в нем только смелость.
Как же долго плакала мать,
Отправляя сына на фронт.
И никто ведь тогда не знал,
Что неделю он проживет.
Второпях собираясь забыл он блокнот.
Карандаш остался на полке.
Записано много прекрасных работ,
Но осталась одна, словно шарик на ёлке.
И никто ведь тогда и не знал,
Что неделю он провоюет.
И ждала продолжения строка,
Безжалостно оборванная пулей.