А поле вымело ветрами
До бела, до бела.
Словно сыпала снегами
Летняя жара.
И кочевники подались
На луга, за облака.
Лишь паломники остались
У походного костра.
Бедуины и бродяги,
Менестрели и творцы,
И хранители, и маги,
И лжецы, и не лжецы.
Звёзды поровну считая
И тепло, на всех, деля,
В белом поле пропадают
У последнего огня.
Наша вечная невечность
Отнимает столько сил,
Что порой вся быстротечность,
Это то, о чём молил.
Стоит жить ? Конечно стоит.
Ну хотя бы ради снов,
И огня, в пустынном, поле
И не высказанных слов.
23.06.91.