Березовый огонь, вразброску желтый лист,
Прохладный воздух углублен и чист,
Дрожь этих ностальгических каверн.
Гуляет ветер по сухой траве.
Еще немного тень, немного дрожь,
И зарядит над колокольней дождь,
Свинцов его серебряный тростник,
Давно заполнен ропотом дневник.
В поре осенней я живу не здесь,
Как будто у меня другое есть
Пристанище, откуда выходя,
Никак и сам не узнаю себя.
Но и напротив, узнаю во всём,
Как будто я – лишь зеркальце свое –
В поленнице, в крыльце, в ведре воды,
Невзрачен, неприветен, как и ты.