Держу в руке поломанную лыжу.
Голеностоп - открытый перелом.
Смотрю по сторонам и чудо вижу -
какая красотища-то кругом:
притихший лес, стеклянные деревья,
нахохлились на ветках снегири…
Пятнадцать километров до деревни.
Не докричаться. Вот и не ори.