Не понимаю...Никогда не понимал,
Когда четверостишие - мурыжат.
Даже тогда,когда я начинал -
Писал легко и с-ходу,ибо видит
Поэт,пред тем,как что-то написать,
Воочию всё то,что пред глазами
Само пытается поэту рассказать
О том,что он бессонными ночами
Хотел услышать,напрягая слух,
Но кроме скрежета зубовного не слышал -
Как ни старался - ничего.Не он был глух,
А просто закрывало уши...свыше,
Чтоб стих искомый окончательно созрел,
Явив себя законченной строфою.
Тут главное,чтобы поэт успел
Перенести на лист,не споря со строкою,
Всё то,что появляется на миг,
После чего...бесследно исчезает.
Гораздо больше бы могло быть книг,
Когда бы было по другому.Это знают
Все те,кто мысль терпеливо стерегут
И чувствуют её прикосновение.
А коль уже поймают - не уйдут
Все эти просветления мгновения.
...
А тут - недели или(Боже,мой!) - года...
Нет,как хотите,но кто - долго - не поэты!
До бесконечности не будет ждать строфа.
Ну,разве что - гунявые куплеты...
30.09.2016