В горне горит огонь,
Он обжигает жаром.
Там раскаляется металл,
Что в вскоре будет лезвием и гардой.
На наковальне молотком,
Металлу форму придают.
Удар, удар и искры, и звон
По дому звучит.
Вот появляется эскиз,
И снова в горн,
И снова жар бушует.
И вновь на наковальню.
Вот виден нам уже клинок,
А вот и гарда, "яблоко" меча.
Возьмем березовый чурбан,
И рукоятку точи.
Вот снова раскаляем меч,
насаживаем рукоять,
И закаляем мы клинок.
Готов клинок, и в ножнах ждет.
Он ждет того кто сможет им сражаться,
Кто сможет его кровью напоить.