Одурели от листьев все рыбы в пруду,
ждут, ругаясь, конца листопада.
Словно гимн, начинается ветер в саду,
а кончается, будто баллада.
На краю тишины можно сматывать нить
или выйти из собственной кожи.
Человек может все обретенья сменить,
но потери сменить он не может.
Вот и падают листья на тех, кто живой,
кто ещё не застыл под карнизом.
И безбожная осень ведёт под конвой
тех, кто лезет в природу за призом.
Но не будет призов. И не будет баллад.
Будет света законная кража.
Будет ливней и листьев промозглый салат
на столе у закутанных граждан.
Потому и не видно в пруду окуней.
Они рыбий молебен отслужат.
Матереет и крепнет вода. А над ней
что-то жёлтое кружит и кружит.