Пальцы сжимают нервно седой висок.
В нем отбивает ритм, как удары плети,
С каждой секундой падающий песок
Сиюминутных рифм, приближая к смерти
Жизнь, что легка и тщетна, как взмах ресниц,
Как аромата след на засохших розах.
Каждый мой выдох - шелест сухих страниц
Книги, вещавшей лишь о застывших позах
Умерших в небе немых одиноких птиц.