Застыла осень в предвкушеньи
Дождей грядущих и ветров.
Среди торжественных сомнений
Осталась строчка из стихов,
Ни кем не писанных доселе,
Горящих с листьями в костре...
Поэт ли я, на самом деле,
Или кликуша на хвосте?
Ответит осень мне дождями,
Шептаньем листьев из-под ног:
Мы все - поэты (меж словами,
Уже отжившими свой срок).
Стихи - лишь точка отправленья,
Рисунок рваных облалаков...
Поэт в изгнаньи и сомненьи,
Рождённый в совести оков.