Тексты просторные, прямо по-цоевски,
Толпы людей у бездонных киосков,
Редкие лица, ведущие поиски,
Пачки ненужных, но метких набросков.
Это за окнами. Здесь продолжение.
Стол – бесконечно забитая плоскость,
Пропасть тетрадей и книжек скопление,
Свет монитора – реальная колкость.
Небо за окнами ярче домашнего,
Выйдешь – и нет иллюзорных оттенков,
Воздух прохладный теплее вчерашнего,
Нет ощущений квартирных застенков.
Дома лежит телефон в одиночестве,
Список звонков бесконечно пропущенных,
Пара стихов, не отмеченных в творчестве,
Черновиков, безыдейно придушенных.
Видишь – за окнами ветер срывается
С места, и пыль поднимается в небо,
След самолёта, который скрывается,
Чертит послание, многим неведом.
Смех проходящих такой ироничный,
Будничность дел их до боли заела,
Жизненный ритм неизменно привычный
Выполнил всё-таки чёрное дело.
Взгляды без блеска с улыбкой искусственной –
Вот отражение тех, кто потерян
В городе, серости полном бесчувственной,
В мире, где выживет тот, кто уверен,
В том, что на улице дышится легче,
Проще шагается с мысленным счастьем,
Столько проблем станет искренне мельче,
Если признаться себе в этой власти.