***

Туман.
Горизонт потерян
и год.
Я иду на ощупь,
как будто повсюду стены:
чем ближе они, тем толще.

Серёжка Луны белёсой
сокрыта на часть , и в этом
обличье сродни наброску,
что создан в уме поэта.

Я слышу шумливый берег,
глотающий волны залпом,
и мысли, что вскрыли двери
в квартиры "вчера" и "завтра".

Я думаю об утратах.
Согласно кивают кроны
деревьев, ведь им когда-то
придётся предать зелёных.

Короткая жизнь удобна
для многих . И я в том списке.
Мой путь оказался чёрным,
черней граммофонных дисков.

Дни носятся надо мною,
как сорванные листовки.
Их можно сложить в ладони,
их вес — только философский.