ветви твои как осень,
руки твои как лёд,
и на будильнике восемь,
а может наоборот,
я сижу на асфальте,
меня не трогает свет,
мимо серым базальтом,
катит парад планет,
строчки и струи нежных,
серых дождей вокруг,
глаз твои, слёз безбрежных,
сплетни близких подруг.
ты никогда не скажешь,
и не произнесёшь,
тонких материй о важном,
всё это чушь и ложь,
на ощупь и методом странным,
будешь кого то искать,
на языке иностранном,
будешь стихи мне писать.
станешь такой безбрежной,
что тебя не объять,
лишь для кого то нежной,
с кем то ляжешь в кровать,
ветви твои обнимут,
и раскрасят глаза,
иглы из сердца вынут,
будет о чём рассказать,
как ты кого то любила,
и понять не смогла,
просто его погубила,
душу не сберегла.