Заболела наша мама, наша мама заболела,
Остальным своим домашним выздоравливать велела,
Вместе мы почистим чакры, выпьем горькую микстуру,
И пойдём читать акафист, модную литературу.
Примем плоские таблетки, выпьем круглые дражинки,
Станем делать табуретки, копить деньги на поминки
Зачекиним в интернете наши скорбные мордашки:
Нет спасенья на планете от простуды и кондрашки!
Станут к нам ходить монахи, скромные госпитальеры,
Развивая наши страхи, заслоняя интерьеры,
И не скажешь им: «Подвиньтесь, скорбные отцы святые,
Не печальтесь, не кручиньтесь, словно близкие родные,
В небе так же светит солнце, осень в листьях золотая,
Бог глядит на нас в оконце, всем хорошего желая,
Что ж вы грустные такие, словно скисла простокваша,
И с рождения до смерти кормит ею вас мамаша.
Веселитесь, ешьте пудинг, запивая пивом пенным
И потянутся к вам люди изо всех концов вселенной,
Видя ваше благодушье и весёлый нрав по праву
Жабье сбросится удушье вере истинной во славу,
Засияют главы церкви, улыбнутся прихожане,
И откроют в сердце дверки протестанты-англичане».
Не услышат нас святые, да и не святые тоже,
Простоквашей налитые в путь проводят постной рожей.
Мы же, в поисках здоровья, побежим навстречу ветру,
Наступив ногой в коровье и запачкав им же гетры.
Это добрая примета, обещающая счастье,
До свиданья, солнце лета, здравствуй, осени ненастье!
30.09.16