Шёл путник по дороге, шёл много лет подряд.
Давно устали ноги, суставы все болят.
Но чтоб остановиться и обрести покой
Земной приют не нужен, а нужен неземной.
Он жаждущие очи на небо устремлял.
И что-то там он видел, и что-то там искал.
Но горизонт – обманщик: манит дорогой вдаль,
А в небо не пускает. И вот пришла печаль.
Со спутницей своею он тот продолжил путь,
И сердце тяжелее ему теснило грудь.
А в голову толпою вошла вопросов тьма:
Кто я? Зачем скитаюсь? Мир – дом или тюрьма?
Под бременем склоняясь, он шёл и вопрошал.
И вот иссякли силы, и путник наш упал.
Лежать в пыли негоже простак ты иль мудрец.
Но для всего на свете приходит свой конец.
И вот когда упавший хотел закрыть глаза,
И по щеке скатилась последняя слеза,
Раздался голос флейты, что пела так легко
И поднимала душу над телом высоко.
И песня флейты этой поведала ему,
Что он – ребёнок Бога, но заключён в тюрьму.
И что грехи – причина его бессчётных бед.
Что тело – лишь личина, а он – нетленный свет.
Она ему открыла бессмертный мир души.
И крылья подарила, и благость быть в тиши.
И состоялась встреча ребёнка и Отца.
И счастье превратилось в дорогу без конца.
С той незабвенной встречи он не бывал один.
Во взгляде, жесте, речи с ним сердца Господин.
С рассвета до заката он мысленно в пути:
На свет родного дома летит, летит, летит.