Цвет космоса наполнил наши точки,
Что в прозе жизни бесконечно мы рисуем,
Неточно так словами отделяя строчки,
Звенящей болью руки человека полосуем.
Но рукава скрывают постоянно шрамы,
Которые нам люди точно также нанесли,
Глубоки раны, несказанно страшны,
Игрою слов по венам нашим провели.
И чем сильней водили, и чем чаще,
Тем больше боли в дождь и в тишину,
Порезы в пасмурность видны кричаще,
И сразу ощутимы поражения в игру.
А муки жалость нашу быстро затмевают,
Заметить стало сложно цикл наших слов,
Из-за которого сознания людей страдают,
Из-за которого стал мир неимоверно плох.
Доверия шелест очень быстро затихает,
Увидеть очевидное нам нужно разом всем,
Ведь только тот, кто в эти игры не играет,
Не пачкает в багровый белоснежных стен...