Скользит под горку летнее тепло,
Нависло над водой, над каплями весло,
А в думах дом и белое стило.
Так твёрдо.
Гуляет низкий ветер по полям,
Где облачный раскрой угрюм, весом и прям.
Уныло. В руки просится калам.
Не гордый.
Прохладой полон, ты сидишь впотьмах,
Но - слабый звук, но взор: Руки летящий взмах
Тебя уже ведёт на жаркий летний шлях.
Свободно.
Твой разум жив, он снова полон сил,
Он раздвигает серый туч настил.
Калам - в руке.. По глади заскользил.
Разгонно.
И слово, что скрывалось в полой мгле,
Пробилось сквозь пески и серость дней,
Пришло к тебе. Ты снова на земле.
Нет. Ещё поживу.