В поле чистом -
васильки да травы.
Из стеблей альков.
Лёг на спину.
Изучаю нравы
белых облаков.
Как они играют
в каравеллы
в синем небе
без конца и края.
Отступают беды.
Посыпают мелом
жизнь, как зебру.
Превращаюсь
я в Пегаса -
хоть сейчас на небе
мне искать кобыл
средь каурых туч
с тучным крупом,
а бёдра круче
чем у музы.
С ней порвал я узы.
Быт заел и всё такое -
синие ретузы,
рюшечки, оборки.
Кастанеда называл
всё это - точкой сборки.
Вот одно, как лебедь,
величаво, смело
на до мной плывёт.
Понимаю,
что до рая
мне рукой подать -
стоит захотеть
и расправить крылья,
чтобы полететь -
это я умею.
Мне туда не надо -
я и так немею
пред красой берёзок,
синих васильков
иногда до слёз.
01.10.2016